don't you cry no more - nymeria

Mes parents - en fait c'est surtout mon père, je ne crois pas que ma mère ait jamais eu son mot à dire avec lui - m'ont appelée Diane mais j'ai toujours détesté ce prénom et dès que j'ai été en âge de le comprendre, je me présentais sous un autre nom, disant à tout le monde que je me nommais Nymeria. Quant à mon nom de famille, ma carte d'identité affiche Rosebury, là encore car celui de mon père m'était insupportable et que c'est bien pratique pour se faire une peau neuve. Je suis née le 10 juin 1987 à Paris, en France, si j'en crois mes papiers officiels mais je n'y ai jamais vécu. Je suis un élément de 28 ans même si mon anniversaire est dans peu de temps. Pour plus de précisions, je suis hétérosexuelle et présentement célibataire ce qui ne m'empêche pas d'être active, si vous voyez ce que je veux dire. Je suis fière de dire que je travaille en tant que professeur au stand de tir le jour et tueuse en série tueuse à gage la nuit, ça m'aide à payer mes factures. Je suis d'ailleurs plutôt riche, enfin, j'ai de l'argent et je ne manque jamais de rien, mais j'ai toujours eu un train de vie assez modéré. On me dit souvent que je ressemble à la belle Keira Knightley, mais en mieux, quand même. Une dernière chose, je fais partie du groupe des êtres du feu, et plus précisément je suis une chasseuse.

It's just me myself and I

Elle était née dans les larmes et la douleur, Diane. Elle était le fruit d'une histoire sans amour, sans espoir, sans avenir, une histoire dans laquelle il n'y avait que de la tristesse et de la souffrance. Mais ça, elle ne le savait pas. Elle ne savait pas que son père n'avait jamais aimé sa mère, cette pauvre et faible femme qui était si facilement manipulable, qui croyait aux belles paroles. Une femme battue qui restait toujours quand son tortionnaire revenait avec un bouquet de rose et des excuses plein les lèvres. Une femme amoureuse, seule, sans travail, entretenue par cet homme fort, violent et égoïste qui venait quand l'envie lui prenait : parfois plusieurs fois par jour, parfois sans donner de nouvelles durant des semaines. Elle ne savait pas, Diane, que sa mère vivait au rythme de ces visites, persuadée qu'il l'aimait comme elle l'aimait et que toute cette douleur c'était la contrepartie à payer pour les instants de bonheur qu'elle passait avec lui. Et cette femme aussi, ne savait pas plein de choses. Elle ne savait pas que l'homme qu'elle aimait était marié à une autre femme, une femme droguée et plongée dans sa misère psychologique, une femme qu'il n'aimait pas non plus, mais une femme riche, une femme qui avait un nom et dont il faisait ce qu'il voulait. Elle ne savait pas que cet homme violent un temps puis débordant d'amour la seconde d'après était ce qu'on pouvait appeler un pervers narcissique qui aimait posséder, qui aimait le pouvoir qu'il avait sur les autres et qui, plus que tout, aimait détruire : les gens, les choses, les carrières - il en avait brisé des carrières, celle de collègues qu'il exécrait - les cœurs et les existences. Cette pauvre femme qui ne vivait que pour cet homme, elle n'imaginait pas une seconde que cette grossesse qui éclairait toute sa vie, qui lui faisait arborer un sourire béat, qui la faisait se sentir bien, elle ne se doutait pas que cette grossesse allait provoquer la fureur de celui qu'elle aimait, du père de l'enfant. Elle n'avait jamais imaginé qu'il l'enverrait en France, par le premier avion, dès qu'il apprit qu'elle était enceinte. Direction Paris, dans un petit studio où elle n'avait aucun repères et encore moins de contacts que dans sa ville natale. Il avait bien réussit son coup : elle était complètement isolée de tout et de tous, ne sortait jamais, les semaines passant et son ventre grossissant. Elle espérait encore, la pauvre. Elle espérait qu'il la rejoindrait ensuite et qu'ils vivraient heureux dans ce nouveau pays dont elle voyait un bout par sa fenêtre. Elle y avait cru jusqu'au dernier moment, quand il avait pris le nouveau-né dans ses bras à l'hôpital, quand il lui avait dit avoir fait tout les papiers et que cet enfant était le sien. Elle y croyait tellement fort à ce moment là. Elle n'aurait jamais imaginé la suite, qu'il prenait l'enfant, son bébé, sa petite fille, et qu'il l'emmenait, qu'il subviendrait à ses besoins mais que jamais, jamais cet enfant ne connaîtrait sa mère, les papiers affichant qu'elle était née sous X, que la mère était inconnue, que seul le père l'avait reconnue. Il l'avait emmenée, cette toute petite chose qui gazouillait innocemment. Mais ça, Diane, elle ne le savait pas, pas encore.

Elle allait grandir aux abords de Seattle, éduquée par les coups, les insultes, les rictus, les moqueries et les sarcasmes. Surveillée par une femme qui n'était pas sa mère et qui prenait un plaisir sadique à lui dire que son père n'était qu'un connard sans cœur, qu'elle ne le verrait jamais parce qu'il n'en avait rien à foutre. Elle allait grandir et en même temps allait grandir cette haine, cette haine envers l'adulte qui s'occupait d'elle – Nevaeh, Heaven à l'envers, ironique quand on savait qu'elle plus un putain d'enfer qu'un quelconque paradis – cette haine envers son père, envers ce prénom qu'il lui avait donné, tellement peu intéressé par sa fille qu'il avait choisit celui de la sainte que l'on fêtait le jour où elle était née, envers son nom de famille aussi. Elle allait changer de prénom, plus personne ne l’appellerait jamais Diane. Sauf une fois, une toute petite fois, et elle se délecterait de ce prénom duquel suintait la peur. Mais plus personne ne l’appellerait Diane, plus personne ne connaîtrait ce prénom. Nymeria. Ce sera son nouveau prénom.

Et Nymeria allait quitter Seattle, fuir cette vie sans couleur et cette maison de l’horreur, s’inscrire dans un lycée militaire à l’autre bout du pays, seule école qui voulait bien accepter cette élève turbulente aux multiples renvois. Ils pensaient la mater, comme ils en avaient déjà matés des milliers. Ils pensaient lui inculquer la fraternité, les liens entre membres d’un même groupe, la solidarité. Ils pensaient que, parce qu’elle n’allait plus jamais broncher après le premier jour, ils avaient réussit. Ils pensaient que ça lui avait servit de leçon, que le fait de voir toute sa classe, exclusivement féminine, faire dix tours de terrain les bras chargés d’une lourde pierre, tout ça parce qu’elle avait refusé d’obéir à un ordre, ils pensaient qu’elle avait culpabilisé, qu’elle avait eu honte de son comportement. Ils ne savaient pas que la nuit, des filles l’avaient réveillée, un bâillon sur la bouche, bloquée par plusieurs mains, un couteau sur la gorge et une menace : si elle leur faisait encore un coup pareil, il y aurait un malheureux accident. Ils n’imaginaient même pas qu’elle avait juré de se venger, enregistrant la voix et lui retrouvant un visage dès le lendemain. Ils ne savaient pas qu’il n’y avait que elle qui comptait, qu’elle se fichait des autres tant qu’elle survivait. Ils ne la connaissaient pas, ne savaient rien de son passé et de toute la haine qui l’habitait. Ils voyaient seulement qu’elle obéissait, sans broncher, et pensaient avoir gagné, encore une fois. Ils se trompaient. Ils ne le sauraient pas tout de suite. Parce qu’elle allait s’engager, pour six ans, n’ayant aucune autre possibilité : sans diplômes, sans argent, elle ne pouvait rien faire. Très vite, elle était devenue la plus douée au tir, les flingues étant son arme de prédilection, même si elle savait se défendre avec ses poings et tuer avec un couteau. Puis ils allaient la choisir, elle et une dizaine d’autres, pour former une unité spéciale, pour aller chasser en Afrique. Chasser, c’était le mot qu’ils emploieraient. Ils allaient lui apprendre que le monde n’était pas celui qu’elle croyait, qu’il n’y avait pas des humains mais bien plus. Bien pire. Et qu’ils devaient aller exterminer un groupe terroriste dont les membres pouvaient se transformer en un animal. Sans laisser de traces. Sans que cela se sache. Elle allait poser des questions et apprendre que les métamorphes n’étaient pas les seuls. Obtenir des informations sur la manière de tuer chaque créature magique.

Puis elle allait la recroiser. Celle qui l’avait menacée. La fin de son engagement touchait à sa fin, ses supérieurs la poussaient à rester, parce qu’elle était douée dans ce qu’elle faisait, battait tout le monde au tir, tuait sans laisser de traces, de manière efficace. Et montrait toujours une obéissance sans faille. Ils n’avaient toujours pas compris qu’elle n’aimait pas les ordres, qu’elle n’aimait pas l’armée, devoir partager une chambre, courir à cinq heures du matin. Elle aimait tuer. Mais elle voulait le faire quand elle le décidait. Elle avait juré de se venger, au fond d’elle. Elle savait que jamais l’armée ne voudrait plus d’elle après cela, parce que même si elle ne laissait pas de trace, il y aurait des soupçons. Elle s’en foutait, ne comptait pas rester de toute façon. Elle allait la suivre, trouver où elle habitait, pénétrer chez elle, un couteau en main, car même si elle préférait les armes à feu, une lame faisait moins de bruit. Elle ne dormirait pas et elle verrait Nymeria. Elle chercherait à se défendre. À sa plus grande surprise, elle se transformerait en un gros chien noir. Une métamorphe. Qu’importe, un couteau dans le coeur les tuait aussi bien qu’un humain.

Elle allait fuir l’état, sans savoir où aller. Jusqu’à ce que ses pas la conduisent à Seattle, jusqu’à ce qu’elle marche jusqu’à cette vieille maison où elle avait vécu. Était-elle toujours là ? Près de dix ans s’étaient écoulés, était-elle encore ici ? Elle voulait la tuer. Lentement. Elle voulait que cette pétasse ait peur, qu’elle la supplie de la laisser vivre, qu’elle s’excuse pour tout ce qu’elle avait fait. Elle voulait voir le rapport de force s’inverser, elle voulait la dominer, comme elle avait dominé l’enfant qu’elle avait été. Nevaeh serait plus vieille, ça allait être de la triche, mais qu’importe. Alors elle pousserait la porte, jamais fermée à clef, marcherait sur le parquet grinçant et pénétrerait dans le salon. Elle serait assise, son habituel rictus sur ses lèvres, pas surprise le moins du monde de la voir, son visage inchangé. Dix ans étaient passés et n’avaient laissés aucune trace sur cette femme. Pas humaine, elle n’était pas humaine. Les créatures magiques commençaient à pénétrer dans sa vie, alors même qu’elle n’en soupçonnait pas l’existence quelques années auparavant, et elles étaient toutes des êtres haïssables. Elle allait voir le regard de Nymeria changer, comprendre qu’elle connaissait les êtres surnaturels, d’une façon ou d’une autre. Tout allait aller très vite. Nevaeh allait se lever, une boule de feu allait apparaître, Nymeria allait l’éviter, comprendre, en une fraction de seconde, lui planter un couteau dans le coeur, profiter de la douleur qu’elle devait ressentir pour séparer la tête de son corps. Le sang, il y en aurait partout. S’asseoir, souffler, respirer un bon coup. Jamais encore elle n’avait décapité personne, c’était un spectacle étrange. Ce sang, c’était celui de son enfance. Il s’écoulait du corps sans tête, s’infiltrait dans le parquet. Se relever, essuyer le couteau. Enrouler la tête dans un sac, l’enterrer loin du corps, c’est ce qu’on lui avait dit de faire. Elle l’avait tuée, s’était enfin vengée de l’humiliation de son enfance. Et il y avait une nouvelle certitude : son père était un magicien.

C’est comme ça qu’allait commencer sa carrière de chasseuse. Seule, elle n’en connaissait pas d’autres, était un peu perdue. Elle n’avait rien, aucun indice pour retrouver son père, sauf son nom de famille, mais elle allait le poursuivre jusqu’à le trouver pour le tuer, lui aussi, qui pouvait invoquer des créatures magiques, qui faisait de la magie. Elle allait voyager, profitant pour nettoyer les endroits où elle passait des créatures surnaturelles, s’il y en avait. Ce qu’elle savait le mieux faire, c’était tuer, alors elle devint une tueuse, spécialisée dans le surnaturel. On l’appelait pour se débarrasser d’un magicien, d’un métamorphe, on la payait et elle tuait. Puis disparaissait. Tueuse à gages d’un nouveau genre. Ça lui avait pris du temps. Du temps à parcourir le pays, elle avait finit par rencontrer d’autres chasseurs, à en apprendre plus, à attiser la pensée selon laquelle les êtres surnaturels ne pouvaient pas vivre parmi eux. Puis elle l’avait trouvé, à New-York. Son nom de famille n’était pas des plus courants, mais assez pour qu’il y en ait des milliers aux États-Unis. Il lui avait fallut deux ans pour le retrouver. En haut de cette tour, il dirigeait une des plus grandes entreprises de l’état. Il était un des hommes les plus riches de l’état. Il ne lui fallut pas longtemps pour trouver sa maison, sa femme dépressive, savoir quels trajets ils faisaient. Découvrir deux gardes du corps, qu’elle vit se transformer en oiseau, en brume, en humain. Deux autres djinns à ses ordres. Quand elle le tua, elle prit son temps. Parce qu’il était celui qui l’avait abandonné, parce qu’elle ne pourrait le faire qu’une fois. Parce qu’il lui avait arraché la possibilité d’avoir une mère - Nevaeh lui racontait souvent cela quand elle était petite - et qu’il l’avait prise pour ne plus jamais la revoir. Elle ne voulait même pas comprendre pourquoi, il ne lui aurait rien dit, trop arrogant et fier, même à quelques pas de la mort. Il était un homme qui aimait le pouvoir, elle le comprit très vite, et il n’avait pas aimé cette intrusion imprévue dans sa vie rangée. Une fille, qui plus est, un être faible. Oui, elle pouvait s’imaginer ce qu’il se disait. Un être faible. Elle comptait bien lui montrer à quel point elle était faible. Cette nuit-là, une maison brûla dans le quartier le plus huppé de la ville et deux corps calcinés furent retrouvés, sa femme dormant dans la chambre quand le feu avait pris.

Nymeria obtiendra le nom de sa mère. Elle l’avait arraché - littéralement - de la bouche de son père. Elle avait un nom mais lui ne l’avait plus vue depuis plus de vingt ans. Un jour, elle s’était volatilisée du studio dans lequel elle était, à Paris, et il ne l’avait pas retrouvé ni dans la ville, ni dans le pays, ni aux États-Unis. Il ne l’avait pas dit mais elle avait compris qu’il enrageait d’avoir eu une proie s’échapper. Mais elle ne comptait pas assez pour qu’il lance tout son argent à sa poursuite. Elle n’était qu’une distraction qu’il contrôlait, il en avait trouvé d’autres avec le temps. Là encore ça lui prendrait du temps, deux années supplémentaires, pour trouver où était partie cette femme. Il lui avait fallut de la persévérance pour retrouver sa trace, en Australie. Mourrante. Un cancer ou quelque chose dans ce genre là. Elle irait lui rendre visite, pour voir à quoi ressemblait celle qui l’avait mise au monde. Elle était fragile, faible. Elle ne lui ressemblait pas. Elle ressemblait à ce père qu’elle détestait tant. Elle n’éprouvera aucun amour soudain pour cette mère inconnue dont elle avait depuis bien longtemps abandonné tout espoir. De la pitié pour ce qu’elle avait vécu. De la compassion. Mais elle n’avait pu la connaître, alors de l’amour, non. Au moins cette pauvre femme put-elle mourir en ayant vu une fois le visage de sa fille. Nymeria était allée la voir, lui avait dit qui elle était, et sa mère était morte quelques heures plus tard. Jamais elle ne serait faible comme elle, c’était une promesse qu’elle se ferait. Sa mère avait gâché sa vie parce qu’elle aimait un homme violent et possessif, qui jouissait du contrôle qu’il avait sur elle. Et elle était morte seule, sans amis, sans famille. Peut-être mourrait-elle aussi seule, Nymeria, n’ayant aucune famille ni aucun amis. Mais elle ne mourrait pas faible.

Tout ce qu’elle obtiendra de sa mère, ça allait être un petit carnet en cuir. Journal intime d’une vie de désespoir. Son accouchement, la tristesse, la haine. Elle avait été enceinte une deuxième fois. Elle avait fuit pour ne pas qu’il lui arrache cet enfant à nouveau. L’Australie, elle s’était cachée, avait accouché mais avait été incapable d’élever cet enfant qui était devenu lui aussi orphelin.

Sa quête terminée, parce que ça en était un peu une, Nymeria allait se rendre à Bray. De nombreux chasseurs lui en avaient parlé, de cette ville, qui pullulait d’êtres magiques. Peut-être qu’on aurait besoin de ses services. Et puis, peut-être qu’elle finirait par se mettre à la recherche de ce frère, donc elle n’avait pour le moment ni nom, ni prénom, ni aucun indice.

Personnage haut en couleur, avec un superbe avatar Il nous faudra tout pleins de liens ma Darling, même si celui avec Utah est déjà plus ou moins défini J'espère que tu t'éclateras avec ta nouvelle louloute

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