we both know we ain't kids no more + Meurswell

Le solstice d’été avait marqué cette date de l’année où le jour est le plus long. La lumière inondait notre partie du monde même lorsque les nuages cachaient le soleil. Il accompagnait les boulangers dès les premières minutes de leur réveil, suivait les travailleurs aux horaires plus réguliers et était encore là quand les travailleurs prenaient leur garde de nuit. A Dublin, les médecins avaient quitté leur bureau à 16h30 comme à leur habitude. Pourtant, dans l’un d’eux un type était encore en train de fixer un écran avec trois cadavres de tasses de café à côté de l’ordinateur. Avec l’afflux de nouveaux patients dû à la fermeture des petits hôpitaux, le temps de travail s’était allongé. Les heures supplémentaires étaient habituelles pour lui. Les informations manquaient et plusieurs collègues pensaient que certains diagnostics accrochés à ces nouveaux patients étaient erronés. Le travail de manquait pas. Sans doute que sans un coup de fil de sa mère, Maxwell serait resté enfermé dans cette pièce jusqu’au petit matin. Les nuits blanches aussi étaient habituelles pour lui mais pas forcément idéales pour sa santé. Maria était la personne la plus importante dans sa vie et, sous ses airs hargneux, le médecin était un véritable fils à maman. Elle le convaincu de rentrer chez lui et il insista pour passer la voir demain soir. L’inquiétude ne le quittait pas face à la fatalité qui accompagnait un diagnostic aussi meurtrier. C’était d’ailleurs la première fois de sa vie qu’il était incapable de se donner corps et âme à son métier.

En quittant le service, son sac sur l’épaule, son estomac commença à grogner. Après tout, il était déjà 21h et son dernier repas datait de presque dix heures complètes. Il n’était pas vraiment fatigué mais, une certaine flemme de faire la cuisine si tard le soir le prit et, le trajet pour rentrer à Bray n’était pas encore derrière lui. Un coup de téléphone plus tard, une pizza végétarienne sans poivron était commandée dans sa pizzeria préférée. Sa mère était une excellente cuisinière et Maxwell avait beaucoup appris d’elle. D’habitude, il cuisinait par lui-même, y compris les pizzas. Mais ces temps-ci, ses horaires étaient tels que le temps lui manquait énormément et un food truck venait de débarquer en ville. Ses créations étaient plutôt bonnes et avaient le mérite de ne pas goûter le surgelé ou dégouliner de graisse comme celles qu’on pouvait trouver dans les grandes chaînes ou les supermarchés.

Un peu moins d’une heure plus tard, il arrivait en voiture dans sa rue. Un accident sur la route l’avait retardé par rapport à ses calculs et, comme il le craignait, le livreur était déjà là, debout devant sa porte. Bon, à moins qu’il ne soit venu particulièrement en avance, normalement, il n’avait pas attendu trop longtemps. Il gara sa voiture juste devant chez lui. Le quartier était bien fréquenté – à part ce connard de voisin -, il n’y avait pas trop de risque à ne pas disposer d’un garage. Une fois le petit clic de la voiture verrouillé, Maxwell rejoint le livreur. Comme à son habitude, il était vêtu d’une manière classe et sobre, une chemise blanche légèrement ouverte, une veste de costume grise et un pantalon noir. Les couleurs, ce n’était définitivement pas son truc. Il s’excusa directement et sorti son portefeuille pour payer la pizza :

« Désolé, il y a eu un accident sur la route et toute la circulation était paralysée »

Il lui tendit le double de la valeur de la commande. Le pourboire était plutôt large mais, c’était pour l’attente. Après tout, il aurait simplement pu repartir avec la pizza pour lui et laisser Maxwell comme un con. Le médecin remarqua d’ailleurs que c’était toujours le même livreur. D’un autre côté, il n’allait pas s’en plaindre, le type était véritablement beau. Son physique pouvait sans aucun doute lui ouvrir les portes du monde du mannequinat et des plateaux de tournage. D’ailleurs, il le soupçonnait d’être l’argument commercial numéro un du food truck.

« J’espère que vous n’avez pas attendu trop longtemps », ajouta-t-il comme pour s’excuser une deuxième fois.

Sans doute devait-il être la dernière livraison de la soirée vu l’heure. Si le livreur avait été une livreuse, sans doute Maxwell aurait-il entamé la conversation ou demandé directement son numéro. Malheureusement, il avait appris à ses dépens, qu’avec les hommes ça ne fonctionnait pas tout à fait de cette manière et qu’une tentative de drague avait 90% de chance de finir en une réaction négative. Les probabilités étant contre lui, il n’essayait même plus. Par contre, il n'était pas vraiment un bon comédien, ses émotions transparaissaient sur son visage. Du coup, il ne pouvait s'empêcher d'afficher un sourire charmeur sans vraiment s'en rendre compte.

Le retard n’était pas vraiment dans ses habitudes, bien au contraire. Plutôt bien auto-discipliné, il honorait toujours ses rendez-vous. Généralement, il était celui qui attendait avec une moue fâchée. Mais la vie était pleine de contradictions et de frustrations, les choses ne se passaient pas toujours selon nos plans et nos prévisions. Sans cet accident à une centaine de mètres de lui, il n’aurait sans doute jamais pris le temps de discuter avec le beau livreur. D’habitude, leurs échanges se limitaient au payement de la pizza. Maxwell n’était pas vraiment quelqu’un de particulièrement sociable d’habitude. Cette soirée n’était pas vraiment différente mais, il était en tort et devait au moins essayer de faire bonne figure. En parlant de figure, la fatigue marquait ses traits et dans un coin de son esprit, les problèmes de ses patients continuaient à être tournés et retournés dans tous les sens. Ce n’était pourtant pas l’estomac vide et l’esprit engourdi que la trouvaille du siècle allait se présenter à lui.

Visiblement, le pourboire permettait de l’excuser puisque le serveur plaisanta sur de futurs retards. Qu’il ne compte pas trop là-dessus, les probabilités n’étaient pas véritablement en sa faveur. Il expliqua que ce n’était pas tant un problème puisqu’il était le dernier client. Vu l’heure, ce n’était pas très étonnant. Au moins, ce problème qui n’en n’était pas vraiment un lui permettait de discuter avec. D’ailleurs, il remarqua son accent français à couper au couteau. Le peuple français n’était pas vraiment connu pour son délicieux accent lorsqu’il parlait anglais mais, beaucoup trouvait ça sexy. Allez savoir. Sans doute que les français partageaient avec les italiens la réputation d’être des chauds lapins. N’empêche, il se demanda un instant pourquoi ce type était venu se perdre en Irlande avant de se reprendre et de se dire que ce n’était tout simplement pas ses affaires.

« Je ne savais pas que les français faisaient aussi des pizzas », dit-il en souriant.

Dans ses mains, la pizza était presque froide. L’habituel parfum de fromage et de légumes qui s’en dégageait était absent. Pourtant, son estomac grognait déjà. Son regard passa du carton au livreur qu’il ne voulait pas vraiment voir s’en aller. La dernière fois qu’il avait fait des avances à un homme, il s’était fait insulté. Cette dernière fois remontait à presque deux ans et depuis, il se contentait des applications de rencontre qui avaient le mérite de lui éviter de perdre son temps. Malheureusement, cette fois il n’était pas face à un profil affiché sur un écran mais bien à un être humain en chair et en os. Enfin, être humain c’était encore à discuter mais il n’en savait rien … Ça aurait été tellement plus simple sur téléphone. Les mecs qu’il rencontrait lui épargnait toute la partie sociabilisation et ça lui convenait très bien. Tout ce qui était décryptage d’émotions et signaux corporels ce n’était pas pour lui. Après tout, 90% du temps il ne savait pas lui-même ce qu’il ressentait. En cet instant, il savait juste qu’il était fatigué et qu’on ne croisait pas des livreurs aussi beaux dans chaque restaurant. La fatigue l’aida à prendre sa décision,il le regarda dans les yeux et proposa avec un sourire :

« Je la fais réchauffer et on partage ? »

Sans doute allait-il passer pour un psychopathe (pour changer) ou pour un mec vraiment désespéré – ce qu’il n’était pas – mais au moins il sera fixé. Son manque de sociabilité lui évitait d’angoisser sur des questions qui concernaient ce que les autres pouvaient penser ou l’horreur d’un râteau. Depuis petit, il savait qu’il était différent des autres et, des râteaux il s’en était pris plus d’un. Heureusement son égo ne dépendait absolument de l’aspect relationnel de sa vie.

A peine les mots avaient-ils franchis la barrière de ses lèvres qu’il le regretta. C’était vraiment une idée de merde. Déjà avec une fille ça ne serait pas passé mais, avec un homme c’était encore pire. D’ailleurs, la réponse mis plusieurs secondes à venir. Ça Maxwell savait ce que ça voulait dire, le type cherchait une excuse valable pour s’échapper. Lui-même ne s’embarrassait pas de tels détails et ne se gênait pas pour s’exprimer clairement quand il voulait quitter un endroit où même quand quelqu’un parlait et que ça l’ennuyait. Pourtant, les gens semblaient accorder beaucoup d’importance au fait de ne pas froisser leur interlocuteur, même quand celui-ci était un parfait inconnu qu’il ne reverrait jamais dans leur vie. Avec le temps, il avait appris à faire pareil avec les gens qui pouvaient avoir un quelconque impact sur sa vie. Pour les autres, ils pouvaient aller se faire foutre.

“Pourquoi pas… ça me donnera l’occasion de voir si les clients aiment vraiment nos pizzas ou si c’est juste parce qu’on est les seuls sur le marché de Bray. “

Ah tiens, un téméraire. Certaines personnes avaient un instinct de survie assez développé pour sentir que Maxwell n’était pas forcément la bonne personne à ajouter à son cercle social. Visiblement, ce n’était pas le cas du livreur. Ils échangèrent un sourire et Maxwell composa le digicode. La serrure émis un petit déclic et il poussa la porte pour entrer dans le hall de l’immeuble. Un grand miroir ornait un mur et leur proposait directement leur reflet dans une lumière assez flatteuse. Deux mètres plus loin, un ascenseur les attendait. Le médecin avait pris l’habitude de prendre les escaliers principalement pour éviter de croiser des gens. Il maitrisait les échanges de base mais, les habitants de cet immeuble avaient la fâcheuse tendance de vouloir discuter. Cette fois, la fatigue était reine et il avait un invité. En pressant le bouton il questionna le livreur sur son prénom. Après tout, il fallait bien l’appeler par autre chose que « le livreur ». Quand ils entrèrent tous les deux dans la boîte de métal mouvante, la porte de l’immeuble s’ouvrit et son voisin du bas arriva en demandant de retenir l’ascenseur. Le médecin appuya plusieurs fois sur le bouton de fermeture des portes mais à son grand malheur, l’autre idiot réussit à bloquer la porte cinq centimètres avant la fermeture.

Voilà comment Maxwell et Meursault se retrouvèrent avec un homme d’une quarantaine d’année au front dégarni dans un ascenseur pour un voyage long de cinq étages. Bien évidemment ce dernier ne semblait pas vouloir s’en tenir aux échanges de politesse de base et expliqua, non sans une certaine fierté dans la voix, que son fils avait réussi son année scolaire. Et on se demandait pourquoi il préférait les escaliers. Le médecin passa une main sur son visage et commença à compter dans son esprit. Il faisait de grands efforts ces derniers temps pour ne pas être désagréable mais, la vie continuait de le tester. Enfermé dans un ascenseur définitivement trop lent avec un idiot qui lui parlait de sa progéniture idiote alors qu’il voulait simplement discuter avec un beau français, sa patience approchait sa limite. Résultat, il n’avait pas eu le temps d’arriver jusqu’à dix qu’il lâcha sur un ton très sec :

« Je m’en contrefiche. Ta vie n’intéresse ni moi ni personne et ça ne changera jamais donc, arrête de parler »

C’était un peu brutal. A sa défense, cet homme avait osé lui parler du beau temps hier matin. Les gens manquaient vraiment d’intérêt dans cette ville. Il avait ponctué sa coupure d’un sourire qui pouvais se traduire par « ferme ta gueule maintenant ». Sa patience était donc inférieure à dix secondes. Il se souviendrait toujours de cette fois où il avait tenu une minute. La réplique qu’il avait sortie après cette minute glorieuse était rentrée dans les annales. Quoi qu’il en soit, son interlocuteur semblait choqué d’un tel affront. Les portes s’ouvrirent alors qu’il disait au médecin combien il était malpoli. Ce dernier se retourna vers lui et avec un sourire toujours aussi faux, il répondit :

« Peut-être … Mais, il fallait que quelqu’un te le dise. Et ton fils est aussi brillant qu’un poulet décapité, ne te fais pas trop d’illusions »

L'image avait le mérite d'être très parlante et directe. Heureusement, les portes de l’ascenseur se fermèrent pour éviter un conflit de voisinage. Dans l’esprit de Maxwell, il n’avait fait que lui rendre service en lui ouvrant les yeux sur la déception que représentait sa descendance. Neuf mois pour ça … Après, les chiens ne font pas des chats. Sans accorder plus d’importance à cette altercation, il ouvrit la porte de son appartement et alluma la lumière.

« Fais comme chez toi »

L’entrée donnait directement sur le salon. Un canapé en cuir était disposé face à un écran plat, de l’autre côté la cuisine ouverte semblait dominer l’espace de vie. La pièce était rangée et pour la première fois entièrement débarrassée des cartons de déménagement. Le médecin posa la pizza sur sa table avant d’enlever sa veste et se diriger vers le frigo en allumant le four au passage.

« Tu veux boire quelque chose ? »

Super première impression, bravo Maxwell.

Si une petite île avec une maison sympathique sans voisins et sans personne était disponible du côté de Dublin, sans doute y aurait-il déjà déménagé. Le problème étant qu’il lui fallait bien aller travailler chaque jour et voir sa mère de temps en temps. Du coup le plan de l’île n’était pas encore tout à fait opérationnel. Ainsi, il était condamné à supporter ses voisins, ces idiots complets qui pourrissaient sans quotidien par leur complète inutilité. Encore, l’éleveur de poulet décapité n’était sans doute pas le pire. Dans l’immeuble à côté, il y avait le démon, un des pires déchets que le médecin ait vu dans sa vie. Avec Dagda, ce fut la haine et le mépris au premier regard, presque immédiatement après son emménagement. Bien sûr, ils avaient réussi à entretenir la haine en se comportant comme des gamins capricieux. Jamais l’éleveur de poulets n’atteindrait un tel niveau, il y a des relations comme ça qui sont simplement uniques.

Devant le frigo, il remplit deux verres d’eau fraiche. Avec la chaleur de ces derniers jours, ses stocks d’eau restaient bien au frais à attendre son retour et le congélateur gardait précieusement des glaçons. Sans doute que sur la question de la chaleur il était plus irlandais qu’italien. Une fois les verres sur la table basse qui séparait la télévision du canapé, il ouvrit les rideaux qu’il laissait fermés en journée pour protéger son appartement du soleil bien téméraire pour une région si nordique. Il ne se demanda pas vraiment s’il y avait une quelconque idée derrière la question posée et se contenta d’y répondre en espérant que le français puisse trouver dans sa réponse ce qu’il cherchait.

« Fais comme chez toi et oui il n’y a personnes d’autre, je vis seul. Mais ma famille proche vit à Bray, celle du côté de mon père à Dublin et du côté de ma mère en Italie »

Maxwell était comme Meursault, un savant mélange européen. Sauf qu’ayant grandi en Irlande, et n’ayant appris l’italien qu’en deuxième langue, il n’avait pas vraiment d’accent. Sans doute que certains vieux irlandais trouveraient sa façon de parler américanisée après ses années passées dans le nouveau monde. Comme une partie des anglophones il appréciait l’accent français (allez savoir pourquoi) et avait sans doute une vision un peu stéréotypée de Paris.  En une semaine de vacances, il n’avait pas vraiment pis la peine de quitter les zones touristiques. Il ne connaissait pas d’autres parisiens à Bray et se disait que son livreur favori avait sans doute ses raisons pour venir se perdre dans une petite ville d’Irlande, lui-même avait les siennes.

Pendant qu’il enfournait la pizza pour la réchauffer un peu, la conversation continua sur la France, l’Italie, l’Irlande, Bray et le foodtruck. Le courant passait bien entre eux et la conversation était agréable pour ce début de soirée. C’était sans doute le paradoxe Maxwell, s’il paraissait hautain, désagréable voire franchement impoli avec une grande majorité de l’espèce humaine, il y avait parfois quelques personnes avec lesquelles il pouvait presque passer pour un type agréable à fréquenter. Mais bon, généralement le naturel revient au galop assez vite et les personnes en question coupaient rapidement court.

Assis sur le canapé, une part de pizza en main, pendant un moment de silence qui pouvait facilement être considéré comme gênant, il se remémora ce que sa mère adorée lui répétait trop souvent à son goût : essayer de faire attention aux autres et découvrir ce que chaque personne avait à offrir. Ce n’était pas rare qu’il se dise que sa génitrice était restée coincée dans le mouvement hippie des années 70 mais, il l’aimait trop pour la contredire. Du coup, le médecin se dit que c’était peut-être le moment de s’intéresser à quelqu’un d’autre qu’à lui-même. En essuyant ses mains dans une serviette, le carton de la pizza désespérément vide, il demanda à Meursault :

« Et qu’est-ce que tu fais à Bray en fait ? C’est quand même assez loin de Paris »

Bien sûr, si son empathie n’était pas aussi atrophiée, peut-être aurait-il senti que si Meursault ne l'avait pas évoqué spontanément, c'était que ce n’était pas forcément la question à poser,  ou du moins pas tout de suite. Mais Maxwell restait Maxwell et, mettre les pieds dans le plat, c’était assez habituel chez lui.

N’importe quel observateur quelque peu informé pouvait sans difficultés se rendre compte que Maxwell était plus ouvert aux relations humaines ces dernières semaines. Il portait les espoirs de sa mère sur la phase descendante et faisait de son mieux pour ne pas la décevoir. Freud aurait sans doute beaucoup de conneries à raconter sur leur relation. Sans doute que s’il était encore à Stanford, dans l’ignorance totale de l’existence gène déficient de sa génitrice, le médecin sociopathe n’aurait jamais pris la peine d’entamer une discussion. Ce n’était pas une si mauvaise chose au final, l’entretien lui semblait plutôt agréable mais il n’avait aucune idée de si ce sentiment était partagé par le beau français assis face à lui. Les échanges pouvaient être considérés comme d’une certaine banalité mais Maxwell écoutait attentivement parler de la ville lumière et des arts. Ce n’était pas vraiment sa tasse de thé mais c’était toujours agréable d’écouter parler quelqu’un qui appréciait son sujet.

Un air circonspect sur le visage, il remarqua le sourire de Meursault disparaitre en moins d’une seconde à cause de sa question. Tiens, ça lui apprendrait à essayer de s’intéresser aux autres, c’était réussi. De toute façon, les autres avaient toujours des problèmes et le médecin ne pouvait pas vraiment être qualifié d’oreille attentive. En fait, il s’en fichait complètement des problèmes des autres, ils s’inventaient des problèmes personnels pour donner une quelconque importance à leur propre insignifiance, que pouvait-il y faire ?

“Mon père habite Bray. J’ai eu … Quelques problèmes à Paris et ma famille a convenu que ce serait mieux qu’on s’en éloigne pour un temps. ”

L’hésitation avant de parler de « quelques problèmes » déclencha une alarme dans sa tête. Ils s’engageaient sur un terrain qu’il ne maitrisait absolument pas. La politesse voudrait qu’il s’y intéresse mais, c’était trop lui demander. De base, il voulait juste le mettre dans son lit, pas tout connaitre de ses craintes et de ses doutes.

“ Mais ce n’est pas plus mal, je peux recommencer quelque chose ici.”

Recommencer quoi ? Il avait manqué une partie où est-ce qu’il était encore à côté de la plaque ? Recommencer une famille ? Ça se recommence une famille en fait ? Est-ce qu’il livrait déjà des pizzas à Paris et recommençait dans un autre endroit ? Les gens pourraient apprendre à s’exprimer clairement quand même. Il leva les yeux au ciel sans vraiment le vouloir, plus blasé par sa propre incapacité à communiquer avec un autre être humain que par les espoirs fanés de Meursault, auxquels il ne comprenait rien d’ailleurs.

« Si tu le dis … Et sinon tu habitais dans quel quartier à Paris ? »

Il s’en fichait complètement des arrondissements de la capitale française et n’y avait pas passé suffisamment de temps pour pouvoir situer sa réponse sur une carte. Il voulait simplement quitter cette pente glissante sur laquelle il ne voulait pas s’engager. Toujours aussi incapable de décrypter les émotions des autres, il avait appris avec le temps à détecter les signes avant-coureurs d’une discussion à cœur ouvert ou même de tout échange d’idée à fort caractère émotionnel. Ce n’était pas contre Meursault, c’était juste que Maxwell n’était pas fait pour ça. D’ailleurs, il se doutait de la suite des choses, il allait encore passer pour un connard, à force il était habitué.

La conversation continua plusieurs minutes avant qu’ils ne décident de prendre congés l’un de l’autre. Certain d’avoir encore grillé toutes ses chances avec une seule phrase, il ne prit pas la peine de lui laisser son numéro ou même d’aborder le sujet. Une fois la porte fermée, il se rendit directement dans sa douche, frustré. C’était fatiguant pour lui de faire tant d’efforts stériles. Toute conversation arriverait forcément à un moment pour lequel il n’était pas fait. Et les gens ne réagissaient pas bien, jamais. Ils le prenaient toujours personnellement et la situation finissait par s’aggraver. Personne ne comprenait qu’il en était tout simplement incapable, c’était comme ça depuis 30 ans et les choses n’allaient jamais changer. Les espoirs de sa mère ne pouvaient rien y faire.

Allongé dans son lit, attendant que son somnifère fasse effet, il ouvrit une de ces applications de rencontre. La dissolution des relations humaines dans un bain de wifi avait ses avantages pour quelqu’un comme lui. Désormais, avec deux photos bien cadrées, il pouvait trouver un bout de viande pour satisfaire ses envies sans avoir à retenir son prénom. C’était quand même beaucoup plus facile.

Les jours passèrent sans réelle distinction entre eux. Les patients s’enchainaient comme des numéros à l’hôpital. Le capitalisme avait contaminé les services médicaux et les médecins n’avaient plus le temps de réfléchir suffisamment sans risquer de devoir faire des heures supplémentaires. Sur son chemin, des travaux ornés d’une jolie déviation l’obligèrent à emprunter un chemin différent. Son téléphone vibra dans sa poche et le message s’afficha sur sa montre. Internet était efficace même dans une ville aussi petite que Bray, il était en discussion avec 3 types pour essayer d’en ramener un chez lui mais, les gens étaient de plus en plus méfiants avec le temps. La déviation le rapprocha du foodtruck et il décida de se garer à proximité pour prendre de quoi manger ce soir. Accumuler les pizzas n’était pas tout à fait une bonne idée mais, les Etats-Unis avaient laissé des séquelles dans son comportement. Il commanda une pizza végétarienne sans accorder un regard au type qui prit sa commande. Ce n’était pas le livreur français du coup il s’en fichait. Maxwell se contenta de rester appuyé sur le rebord du comptoir mobile à essayer de convaincre par message un gars de passer à son appartement ce soir et qu’il n’était pas un psychopathe.

Quelques minutes plus tard, pendant que les odeurs d’origan le faisaient saliver, il était prêt à concéder d’aller boire un verre dans un bar quand un vélo s’approcha. Meursault revenait de ses livraisons. Ne sachant trop ce qu’il attendait de lui, Maxwell lui adressa un signe de la tête et se reconcentra sur l’écran de son smartphone pour envoyer un dernier message « Ecoute, j’attends ma pizza au foodtruck, t’as qu’à me rejoindre dans le bar juste en face ». C’ était plutôt clair, hors de question de courir de l’autre côté de la ville. Etant le seul client à attendre, il ne devait pas être bien difficile à repérer.