Alastar • "J'ai survécu car le feu en moi brûle plus intensément que le feu autour de moi."

nom O’Raghailligh, un nom de famille qui n'est pas le mien, à l’origine. En effet, j’en ai hérité lorsque je me suis fait adopter par cette famille (longue histoire). Cependant, j’ai découvert le nom qui aurait toujours dû être le mien, il y a quelques années de cela... Le nom en question est Kovalevski, un nom russe, exactement. C'est à des kilomètres de celui que je possède à l'heure actuelle. Mais il n’en reste pas moins qu’il s’agit de celui que j’aurais toujours dû porter, bien que je me sois habitué à l’autre depuis bien longtemps. Et j'en suis fier. prénom On m'appelle Alastar et c'est à ce prénom-là que j'ai appris à répondre. Il paraît que c'est un dérivé irlandais de ce qui aurait dû être mon véritable prénom : Aleksandr. Il se trouve que j'ai également été affublé d'un second prénom à consonance irlandaise, histoire de bien faire disparaître toutes traces de mes véritables origines. Ce prénom, c'est Cúchulainn. Il paraît que c'était celui d'un héros d'un grand mythe irlandais. C'est la vérité mais je vais m'en tenir là car il serait bien trop long à raconter. âge J’ai vingt-huit ans. Vingt-huit années d’une vie à rebondissements que personne n’a à m’envier. Vingt-huit années d’une vie d’abord construite sur le mensonge avant que la vérité finisse par éclater. lieu et date de naissance Pendant longtemps, j'ai cru que j'étais né à Bray. Après, c'était ce qu'on me disait, ce qu'on m'avait appris et surtout, c'était ce qui était écrit sur mes papiers administratifs. Pourquoi aurais-je donc douté de la véracité de ces propos ? Et puis, j'ai fini par apprendre que je n'étais même pas né en Irlande. Je suis né à Moscou, grande capitale de la Russie. Qui l'eut cru, n'est-ce pas ? Et pourtant... Cela dit, il y a une chose qui ne change pas dans les deux cas (sans doute le seul point qui n'est pas un mensonge depuis que j'ai vu le jour), c'est ma date de naissance. J'ai donc poussé mon premier cri le 13 novembre 1989. orientation sexuelle Je suis hétérosexuel. Seules les femmes savent me faire de l’effet bien que certaines peuvent parfois en profiter un peu trop, notamment pour arriver à leur fin. statut marital Je suis célibataire et je ne cherche pas particulièrement à remédier à ce fait. Je m’amuse avec les filles qui veulent bien se laisser tenter mais chacune d’entre elle a parfaitement conscience que ça se termine toujours par une histoire sans lendemain. Cela dit, il est vrai qu'on ne sait jamais ce que l'avenir peut réserver. métier/études Dans les faits, je suis depuis quelques années : un Historien spécialisé dans l’Epoque Moderne. (Il m'arrive parfois de donner quelques cours à qui veut les écouter et apprendre !) Mais ce n’est pas tout ! J’ai également une passion que j’exerce depuis bien plus longtemps et qui me permet aussi de gagner ma vie, grâce aux ventes que je fais. Je possède donc une autre casquette qui est celle d’Ebéniste. J’aime travailler le bois, le sentir, le toucher… Je trouve que c’est une matière qui a réellement quelque chose en plus, par rapport aux autres. De plus, sans être une activité qui me rapporte des revenus, je tiens à préciser que je fais un peu de musique : de l’harmonica, de la guitare et même un peu de piano. Mais encore une fois, ça, c’est davantage d’autres plaisirs et non un métier professionnel supplémentaire. Artistique dans l’âme ? A n’en pas douter ! situation financière Modeste, j'arrive globalement à joindre les deux bouts, grâce à mes différentes activités. Et puis, vivre en colocation aide grandement à avoir des frais réduits. Du coup, quand je peux mettre de l'argent de côté, je le fais. Soit je l'investis pour plus tard, soit il m'arrive d'en laisser à mes parents, eux qui ont tant fait pour moi et qui, aujourd'hui, sont davantage dans le besoin que je ne peux l'être. organisation Aucune. Si j’ai très vaguement connaissance de leur existence, je refuse catégoriquement de me mêler de leurs affaires. Je ne veux pas tremper dans leurs trucs louches. Ni devoir risquer ma vie pour l’un ou l’autre de ces groupuscules. Je préfère rester libre de tous mes mouvements et de tous mes choix. C’est peut-être égoïste mais c’est ainsi. ft Ricardo Baldin.

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PREAMBULE. + « Je ne veux pas le laisser. Je ne veux pas laisser notre fils, Mikhaïl… » La voix suppliante de la femme résonne à travers l’appartement. Elle sait que c’est très certainement la dernière fois qu’elle tient son bébé dans ses bras et elle a du mal à le supporter. « C’est pour son bien, pour qu’il puisse vivre et être heureux », ne cesse-t-elle de se répéter. Mais c’est une mère qui désirait cet enfant. Elle l’aime vraiment alors elle souffre inévitablement de devoir se résigner à le perdre. « Je sais, Natasha. Je sais, mon Amour… Mais nous le devons. Pour son bien… » Cette voix appartient à un homme qui se trouve à côté d’elle. Son mari. Et le père de cet enfant, à n’en pas douter. Lui non plus ne veut pas que son fils s’en aille. A vrai dire, il aurait pu le suivre, n’étant pas particulièrement visé par ce qui les poursuit. Mais il prend la décision de rester auprès de celle qu’il aime, pour ne pas qu’elle ait à affronter ça toute seule. Natasha hoche difficilement la tête. Ils en ont longuement discuté, pourtant. Ils ont envisagé toutes les solutions possibles et finalement, ils se sont mis d’accord sur celle-ci, jugeant que c’est la meilleur pour leur fils. Mais c’est dur. C’est dur de devoir abandonner la chair de sa chair quand on a conscience qu’on ne va plus la revoir. Et quand on avait enfin tout pour être une véritable famille unie et heureuse. Le couple baisse la tête, le regard triste en direction de l’enfant. Après quelques minutes passées ainsi, la mère relève la tête et pose son regard sur une troisième personne qui se trouve en face d’eux, silencieuse jusque-là. Il s’agit d’une femme. Natasha tente alors de reprendre une certaine assurance, adoptant un regard qu’elle souhaite un peu plus sûr. Elle respire un coup et tente de parler sans vaciller.« Sofia, nous comptons sur vous pour mettre notre enfant en sécurité… Je crois que vous savez quoi faire, n’est-ce pas ? », demande-t-elle tout en ayant du mal à retenir ses émotions. La dite Sofia hoche la tête sans rien ajouter. Mikhaïl s’écarte un peu de sa femme et disparaît quelques secondes avant de revenir avec une boîte qu’il tend à Sofia. « Si un jour, il arrive jusqu’à vous – ce que nous espérons – nous aimerions que vous lui remettiez ceci, de notre part. », explique-t-il alors que la femme saisit la fameuse boîte avant de la ranger dans son sac. Puis, Natasha prend sur elle. Elle avance vers la troisième personne avant de lui présenter, non sans difficultés, son bébé – enveloppé dans un landau. Délicatement, Sofia prend l’enfant dans ses bras, sans quitter la mère des yeux. « Je vous fais la promesse, mes amis, qu’il vivra heureux et en sécurité. Et le jour venu, il aura ce qui lui revient de droit. » Les deux parents hochent la tête simultanément. L’un comme l’autre, ils le savent : le moment fatidique des adieux est venu. Il est temps de regarder cette bouille une dernière fois, le temps de la mémoriser à jamais. Mikhaïl ne bouge pas. Il fixe son fils, l’air triste et un peu dans le vague, comme pour lui adresser une prière. Natasha, quant à elle, profite d’être toujours à proximité pour prononcer quelques mots à l’égard de son enfant. Des mots vrais, concrets, plein d’amour. « Souviens-toi que nous t’aimons, mon fils. Et qu’il en sera toujours ainsi. Nous ne t’oublierons jamais et j’espère que toi aussi, tu penseras à nous… Mais ne sois pas triste, mon fils. Vis. Vis et sois heureux. Epanouie-toi. Fais ce qui te plaît et n’ai jamais aucun regret… » Elle s’approche de sa petite tête et lui murmure quelques mots à l’oreille, que seul lui peut entendre. Des mots simples mais pourtant tellement puissants. « Je t’aime, mon Fils. Je t’aime, Aleksandr. » Elle soupire puis, elle s’éloigne. Ils hochent la tête, signe que Sofia traduit comme étant le moment du départ. Elle replace son gros sac sur son épaule et elle se dirige vers le seuil de la porte, qu’elle franchit aussitôt, sans se retourner. Le couple la regarde partir, les larmes aux yeux, désemparés suite à cette décision douloureuse.

Dehors, le froid mordant de l’hiver russe frappe de plein fouet la silhouette qui, pourtant, ne faiblit pas. Elle progresse sans rechigner. Parce qu’elle sait pertinemment qu’elle se doit d’atteindre son objectif. Elle l’a promis à ses amis. Et elle respecte ses paroles. Alors, le bébé serré contre elle, elle marche, comme si sa vie en dépendait. A travers la nuit glaciale de Moscou, vers l’aéroport le plus proche. Enfin, le départ est arrivé.
Ainsi commence ma vie…

CHAPITRE I. + Pendant des années, j’ai cru que j’étais né à Bray, une ville située en Irlande et là où j’ai toujours vécu, finalement. Pendant des années, j’ai cru que j’étais le fils de mes parents. Que leur sang coulait dans mes veines et dans celles de tous mes frères et sœurs. Pendant des années, j’ai cru que j’étais un O’Raghailligh à part entière. Mais tout cela n’a jamais été que mensonge. C’est vrai, j’ai vécu une enfance heureuse. J’avais de l’amour de la part de mes « parents » et je ne manquais de rien. J’avais l’insouciance de l’enfance. J'avais la joie de vivre. Je ne me posais pas de questions particulières. Mais tout finit toujours par se savoir. Tous les faits du passé, les vérités… Tout cela remonte inévitablement à la surface, un jour ou l’autre. Cela peut se faire de manières bien différentes mais elles conservent toutes un point commun : leur brutalité. Les vérités jusque-là enfouies nous réveillent brutalement. Et elles nous font réaliser qu’au final, nous ne savons pas qui nous sommes. Nous nous posons continuellement des questions sur notre réelle identité. Et cela peut nous hanter durant toute une partie de notre vie.

En ce qui me concerne, le début du questionnement, du doute, de l’incompréhension… Le début de l’éclatement de la vérité, c’est arrivé lorsque j’avais 8 ans. A cause du seul point noir dans ma vie parfaite : Caradoc, mon frère aîné. D’aussi loin que je me souvienne, nous ne nous sommes jamais réellement appréciés. Il faisait tout pour me mener la vie dure. Et moi, je ne comprenais pas ce qui pouvait bien le pousser à agir ainsi. Pourtant, je ne disais rien. Peut-être que ma naïveté de l’époque me poussait à penser qu’il changerait bien un jour. Je me trompais. Au contraire, notre relation négative a même atteint son paroxysme ce jour-là. Ce jour de ma huitième année. Lui en avait 12. Nous étions tous les deux en train de jouer dans une des chambres de la maison. Tout allait bien… Jusqu’à ce que je casse l’un de ses jouets. C’était un accident. Mais Caradoc, lui, il l’a particulièrement mal pris. Il s’est énervé contre moi en me balançant, de but en blanc, qu’il en avait marre, qu’il n’en pouvait plus de moi. Qu’il ne comprenait pas ce que ses parents à lui avaient pu trouver de bien à un gamin comme moi pour aller jusqu’à prendre la décision de m’adopter. J’étais petit à cette époque-là mais j’étais loin d’être stupide. J’ai tiqué par rapport à ses mots. Et là, mon sang n’a fait qu’un tour. Je lui ai littéralement sauté dessus, en le gratifiant de paroles bien sympathiques telles que « tu n’es qu’un menteur ! » et une fois sur lui, je l’ai frappé. Un coup de poing. Deux coups de poings. En plein sur le visage. Et honnêtement, j’aurais pu continuer. J’aurais pu continuer de lui faire ravaler ses paroles injustes. Si nos parents n’étaient pas intervenus, après nous avoir entendus nous disputer. Ils nous ont séparés. Et je me souviens que ma mère s’est occupée de soins de cet idiot de Caradoc – que je hais réellement depuis ce jour-là, où quelque chose s’est définitivement brisé entre nous. Quant à mon père, il m’a alors pris à parti, dans une autre pièce. Il a agi comme n’importe quel parent : en me demandant pourquoi j’avais fait ça. Et moi, j’ai tout déballé. Je fulminais. Mais en seulement quelques secondes, mon père m’a refroidi. Il a baissé la tête, a soupiré et il m’a de nouveau regardé dans les yeux avant de prononcer quelques mots. Des mots simples mais dont je me rappelle encore aujourd’hui. Des mots annonciateurs d’une vérité que je ne souhaitais pas. Des mots qui m’ont cloué sur place. « C’est vrai. » Rien que cela a suffi pour me faire comprendre que j’étais effectivement un enfant adopté. Pour moi, c’était comme une trahison. Une trahison particulièrement douloureuse. Pour moi, c’était comme s’il m’avait balancé à la figure : « tu n’es pas notre fils. » Je savais qu’il m’aimait… Mais quand il m’a, par la suite, raconté comment ma mère et lui m’ont adopté. Quand il m’a raconté comment ils m’avaient sorti de l’orphelinat… C’était très – trop – dur à entendre.
Ce fut là le premier d’une longue séries de bouleversements, dans ma vie…

CHAPITRE II. + Par la suite, je n’ai cessé de me poser des questions. D’où je venais ? Qui étaient les personnes qui m’avaient mis au monde ? Pourquoi m’avaient-elles abandonné ? J’ai passé mon adolescence entière à ressasser ces paroles dans ma tête. Ces interrogations étaient légitimes. J’avais le droit de connaître la vérité sur ma naissance. Mais j’étais encore trop jeune à l’époque pour me permettre d’entamer des recherches. Alors en attendant au moins ma majorité, je me suis forcé à bien travailler en cours et pour me détendre, je jouais de l’harmonica – cadeau de mes parents adoptifs qui me suit depuis mes 10 ans – et de la guitare, que j’apprenais avec Dagda, un enfant biologique de la famille avec qui je m’entendais pourtant très bien. Notre « père » était également notre professeur. De plus, pour être certain de parvenir à penser à autre chose durant ces années, je me suis mis à m’intéresser au métier d’Ebéniste. Je voulais créer des objets de façon originale et j’avais également remarqué, grâce aux instruments, que ça me faisait du bien d’avoir les mains occupées car ça m’évitait de me perdre dans mes pensées.  J’ai appris seul à pratiquer, en lisant des livres. Travailler le bois me plaisait beaucoup. Avec tout cela, j’ai pu parvenir à me maintenir au niveau scolaire. J’ai eu mon bac du premier coup et j’ai pris la décision d’intégrer une faculté d’histoire. Honnêtement, ma première année s’est très bien déroulée. Par contre, la deuxième… J’avais 19 ans. Et j’en avais assez d’être toujours dans l’ignorance. Alors, au détriment de mes études cette année-là, j’ai fait des recherches. Beaucoup de recherches. Et finalement, après quelques mois, j’ai trouvé un nom. Un nom et une adresse. J’avais du mal à en revenir. Je me disais que mon identité se trouvait juste là. A l’endroit où ces informations me mèneraient. J’en tremblais mais d’un autre côté, je n’en pouvais plus. Alors j’ai foncé… Et je me suis rendu chez cette personne. A ce moment-là, elle et moi, nous avons eu une discussion que je ne pourrai jamais oublier.

FlashBack. J’entre dans la maison après avoir à peine toqué. J’ai du mal à respirer normalement dans cet endroit qui est loin de me mettre à l’aise. Le stresse doit également beaucoup y faire. Après tout, je ne suis pas loin de découvrir qui je suis… Je fais encore quelques pas avant qu’une femme – d’une cinquantaine d’années, tout au plus – se plante devant moi. Des lunettes noires cachent ses yeux alors qu’elle se met à me sourire. Elle est loin de me rassurer. A vrai dire, j’ai plutôt envie de fuir mais rien que sa présence suffit à me faire rester là. « Je t’attendais, Aleksandr. », dit-elle d’une voix assurée. Je tique en entendant le prénom. « Excusez-moi, je… Vous devez vous tromper de personne. Je m’appelle Alastar. Pas Aleksandr… » Elle sourit puis, elle secoue la tête de gauche à droite. « Tu as les yeux de ton père et la démarche fière de ta mère. Je le sais. Comment pourrais-je me tromper ? Viens avec moi. Tu es venu pour avoir des réponses à tes questions, n’est-ce pas ? Je peux te les offrir. » Je me sens comme tétanisé lorsqu’elle évoque mes ressemblances avec mes parents biologiques. Je ne sais pas qui elle est, ni comment elle peut être au courant de ça. Mais le simple fait qu’elle en parle et qu’elle affirme pouvoir me fournir les réponses que j’attends depuis des années… Ça, c’est suffisant pour que j’accepte de la suivre. Silencieux, je la suis donc jusqu’à une pièce qui semble être le salon. De nouveau, elle se retourne vers moi, toujours avec ce sourire qui semble ne pas vouloir la quitter depuis qu’elle dit savoir ce que je suis venu chercher, sans que je ne lui dise rien. « Tu peux prendre tes aises et t’asseoir dans le canapé. Crois-moi, tu seras beaucoup mieux pour accepter tout ce que tu vas apprendre. J’ai quelque chose à aller chercher, je reviens. » Malgré moi, je parviens à hocher la tête alors que la situation me paraît presque irréelle. Pourtant, je lui obéis. Je m’assois dans le canapé en attendant son retour. Quelques minutes plus tard, elle revient avec un petit coffret entre les mains. Elle la pose sur la petite table en bois qui se trouve au milieu et, délicatement, elle pousse le coffret dans ma direction. « Toutes les réponses que tu cherches sont là-dedans. Tu n’as qu’à ouvrir et regarder. » Je parviens seulement à faire un hochement de la tête en guise de réponse. Je n’ai jamais été aussi stressé de toute ma vie. Tout ce que j’ai toujours voulu savoir se trouve là, dans cette boîte. Il me suffit simplement de l’ouvrir… Et quelque part, cette pensée me fait peur. Elle me fait douter. Et si ce que je découvre ne me satisfait pas ? Et si finalement ça n’avait pas été mieux que je ne sache rien de ma véritable histoire… ? Malgré tout, je me force à respirer un grand coup. Je saisis la boîte sans réfléchir plus longtemps et je l’ouvre. A l’intérieur, il y a deux choses : un papier plié et un briquet. Tremblant de tout mon corps, j’avance ma main droite qui s’empare du papier. Machinalement, je le déplie. Avant de commencer à le lire…