Feels just like home | PV Shura

Un air de déjà vu, c’est ce qui flotte dans l’air alors qu’il jette son téléphone sur la table-basse, frôlant de peu le cendrier qui aurait pu se retrouver totalement déversé à côté. Ses mains passent sur son visage, mitigé entre la satisfaction et l’inquiétude. Non pas que cela le fasse chier que Katarina revienne vivre pour un temps chez-lui, mais beaucoup de chose avait évolué depuis. Enfin beaucoup ... Non. Pas tant que cela, quoi que. Il ne sait plus à force, il est perdu dans le continuum espace-temps. Indécrottable solitaire et antisocial, trop de personnes viennent et repartent de chez-lui. C’est un vrai moulin, cet appartement. À croire que le temps où il s’agissait de son antre, de sa tanière, de son squatte, son refuge, soit révolu. Comment il va lui expliquer ? Qu’il ait dorénavant un serpent, un cicatrice dans le cou qui aurait du lui être fatale, un chat toujours aussi con et inefficace quand il s’agit de foutre dehors les gens. Qu’il a même une fille, un petit bout de lui au féminin qui est retournée vivre en France, parce qu’un connard de chasseur lui a volé. Y a de quoi être dépressif, voir suicidaire. Au fond, ça doit être pour cette raison qu’il est persuadé de ne plus rien avoir à perdre, et qu’il continue comme un pur entêté à courir après un type qui peut le retourner en deux coups de cuillère à pot. À propos du chat, il sait quoi faire de ses mains. Il saisit Sans sous les pattes avant pour le soulever, et le mettre devant lui. Le Persan gris semble blasé d’avance. Oh putain, qu’est-ce qu’il va me dire encore ? C’est ce qu’il semblait lui dire par le biais du regard, clignant des yeux de temps en temps avec sa tête de grumpy cat. «Bon, on ne vas plus être que trois, alors j’compte sur toi pour ne pas la faire chier, c’est comprit ?»
Ouai, ce qui fût autrefois le prince des voleurs moscovite parle à son chat. Ce qui illustre à quel point il a rangé toute cette histoire derrière lui. Elle ne pourrait pas comprendre. Il ne veut pas être comme son père. Il ne veut pas être Slavimir. Elle n’a qu’une vision idyllique de cette personne, car elle n’a pas vécu tous les jours avec lui. Mais, plus la trotteuse fait son chemin, plus la réalité lui frappe aux visages : il ne sait plus. Il ne sait plus s’il doit se targuer d’être meilleur ou pire que lui. En une rare fois, il a même éprouvé de la honte. Comment se comparer à une personne aussi charismatique que son père, aussi froid, aussi classe quand on s’est fait... Non, toujours pas. Le mot ne veut pas sortir, et Shura repose son chat sur ses genoux, les bras ballants, accoudé au dossier du canapé.

Il se croyait à l’abri en jouant les connards, mais y a que des tarés dans cette ville.

Sans s’installe, grappille de l’intention, mais il n’y a rien à faire ; Son maître est bien trop défoncé, encore une fois. C’est si confortable, cette prison dorée, ce placebo qui force la fermeture de l’esprit sur ce qu’il est devenu. Un pauvre bougre grincheux qui ne vaut rien. Même sa dignité, cette chose dont il continue de défendre, s’est faite piétinée soit disant gracieusement. Il en est fier, serait-ce de la folie ? Pas du même acabit de Chester, loin de là. Quelques choses de plus vicieux, de plus cachés, plus difficile à desceller. Celle qui alimente la haine, qui l’empêche d’éprouver le moindre remord lorsqu’il faut ôter la vie de quelqu’un. Celle qui le rend antipathique, tout simplement. Est-ce que ... Est-ce que le prince des voleurs à perdu toutes raisons de se battre ? Non. Bien au contraire. Elle est ravivée ces derniers temps, à force d’encaisser les coups.
Il a surtout appris à se détendre de force avec le temps, et peut-être un brin de sagesse. C’est vrai quoi, il est père. Aussi. Il n’a aucun modèle sur qui pomper, il ne veut pas faire d’elle une meurtrière. C’est l’exemple qu’il donne, il en est persuadé. Alors, il fait ce qu’il sait faire le mieux : improviser. Jouer les têtes de con pour cacher ce cœur pourrit. Refouler toute trace de sentimentalité pour ne pas être bloqué le jour J. Et ce serait même réaliste de dire qu’il s’en amuse. Au fond, sa petite conscience, quelque part dans ce foutoir psychologique, lui murmure que ce n’est peut-être pas une mauvaise chose que cette petite-sœur revienne vivre avec lui. Pas indéfiniment, il a bien été clair là-dessus. Il lui donne un mois pour retrouver un appartement à son nom. Mais, va-t-il vraiment la dégager si elle n’a rien au bout d’un mois ? Non. Non, c’est surtout de la bêtise et de la méchanceté pure. Disons qu’il tient tout de même à sa bulle, à ce cocon qui pète pas trois pattes à un canard, mais qui est largement personnel pour se sentir chez-soi. Parce qu’entrer chez Shura, c’est comme entrer dans sa vie privée. C’est une exposition de goût, de passion, de chose dont il ne parle jamais. On fera pas l’étalage de toutes ses figurines, soigneusement exposées sous des étagères et mises sous verre pour les préserver de la poussière. Majoritairement des personnages de jeux vidéos, et quelques icônes cinématographiques. Cette bibliothèque qui croule sous les CD aux styles peu variés. Métal, hard rock, punk, un peu de pop, de quoi réveiller le quartier si jamais il lui vient l’envie de faire chier ses voisins. De ces guitares accrochées aux murs, qui servent plus de décorations que de réels instruments de musiques.

Ouai, il faut regarder la décoration pour comprendre qu’il n’y a pas qu’un monstre de foire ici. Mais aussi un humain avec ses attaches, ses passions, ses envies. Le rangement, c’est toujours pas ça, mais il aime avoir tout à disposition tout de suite. Il y a même ce serre-tête ridicule, ces bois de rênes en coton que le Doc lui avait offert. Est-ce que ça tient de l’oubli de s’en débarrasser ? Ou juste d’une attache inavouée ? Allez savoir, il reste un souvenir de la cuite qu’il lui avait mise, et ça vaut tout l’or du monde. La sonnette retentit, et ce squelette se lève. Il n’y a pas besoin de vérifier, il se doute de qui il s’agit. Par question de présentation, il enfile le premier tee-shirt qui lui vient sous la main. Les tatouages disparaissent provisoirement ainsi, évitant les bruits de couloir qui pourraient lui coûter cher. Une demi-seconde, c’est le temps qu’il a fallu entre l’ouverture de la porte, et entendre un Shura ! bourré d’enthousiasme. Une vague tape à l’épaule pour ponctuer cette étreinte, elle fait partit des rares personnes à avoir le droit de l’approcher de s’y prêt. «Ça fait plaisir de te voir aussi, même si c’est pour squatter chez moi.» Bof, il râle, mais il ne lui en veut pas. Il préfère largement qu’elle vienne chez lui plutôt qu’elle se retrouve à la rue. Katarina perd ses mains dans sa tignasse noire, et il ronchonne un peu. «T’es sérieuse, là ? Lâches mes cheveux, ils sont très bien, tss.» Pourquoi il a l’impression de faire face soudain à un bébé relou ? Le genre de marmot qui touche à tout sous excuse qu’il découvre le monde. Si ça lui fait plaisir ... «On verra la question des cheveux plus tard, t’as que ça ?» Surprit, il a quand même un sacré doute concernant les effets personnelles de sa partenaire. J'ai le reste de mes cartons en bas, dans la bagnole. Tu m'aides ? Meh ? Ça veut dire qu’il y en a plusieurs ?! Oh misère, où est-ce qu’il va mettre tout ça. Même si sa forte flemme intérieure lui hurle de refuser, plus vite ça sera fait, plus vite ils seront tranquilles. «D’accord. J’espère que t’as pas ramener tout ton appartement. Y a pas beaucoup de place ic-!» Et vas-y que Sans le bouscule, curieux de voir qui était la fameuse quatrième personne. Oh, son oreiller ambulant préféré. Chouette ! Le persan saute sur l’épaule de Katarina, mais y a quand même une sacrée malignité dans son regard. Il va faire une connerie... Et voilà, c’est fait, il a coincé ses griffes dans le tee-shirt de madame, enculé de chat.

Au fond, il le savait parfaitement ; Cela ne pouvait pas lui faire de mal. D’où cette nonchalance lorsqu’il ouvre la porte, la fainéantise ponctuant son geste. Oui, Katarina n’avait pas besoin de penser tout bas ce qu’il avait envie de hurler très fort. Les dernières traces d’un temps révolu sont ces tatouages sur sa peau. Ces grades ternis, dont jamais il ne lui viendrait l’idée de s’en débarrasser, ni d’expliquer la signification. Le serpent autour de son cou, les étoiles à huit branches, le bateau filant à l’horizon, les yeux... Ce sont des souvenirs, des pensines incrustaient à même sa peau qui lui permettent de ne pas oublier totalement d’où il vient. Certains jours, ils sont un réconfort. Le simple contact visuel suffit pour réaliser que non, il ne pouvait pas être plus monstrueux qu’autrefois, que cela allait en s’arrangeant. Qu’il avait surtout garder son côté tête-brûlée, et qu’il avait toujours le chic pour s’inviter là où il ne fallait pas. Mais d’autre, il était un fardeau, une source de frustration qui lui donnait envie de tout ravager. À force d’avoir changé d’identité, d’avoir toujours suivi un code d’honneur, de pardonner trop facilement, de foncer sans réfléchir, Vlasi ne savait plus où il était, qui il était, où il allait. Il se meurt lentement en marchant sur le boulevard des rêves brisés. Il s’entête à poursuivre un magicien qui, même s’il ramène sa tête au pays, ne lui rendra pas sa famille, persuadé d’être seul et d’être condamné à être seul. Trop violent, trop virulent, trop imprévisible, un véritable cocotte minute qui s’empêche d’exploser en se lobotomisant le cerveau à coup de pétard et de bang.
Alors oui, Vlasi Bäckähäst n’est plus qu’une épave qui attends son heure. Parce que c’est ainsi, c’est la vie. La fatigue d’avoir passé son temps à courir. Il est juste trop fier pour lui dire. Le jour où elle était réapparue à Bray, il avait eu un petit espoir. Un élan de nostalgie. Certains iront dire que c’est la crise de la quarantaine, mais du tout. Son animal est le cheval. Pas pour le couvrir de ridicule, mais parce qu’il a une soif intarissable de liberté au point de se moquer des lois, des pratiques courantes, de la bienséance. Un fonceur qui aime courir pour courir, pour se dépenser, pour franchir les barrières, les clôtures, les murs. La vie de famille est une entrave insupportable à ses yeux. Le mariage, une chaîne qui le rendrait fou. Il déteste avoir des obligations, il préfère les négocier. On est d’accord, il ne va pas survivre longtemps s’il n’en fait qu’à sa tête, et cette putain de ville lui a suffisamment prouvé.

Il n’est pas chez-lui. Il n’a jamais été chez-lui, car il n’en a pas. Il n’en a plus.
Mais comment faire comprendre cela à Katarina ? Comment lui faire comprendre qu’il sait pourquoi elle est ici ? Qu’il sait que c’est pour le ramener dans un tas de ruine dont il sera parfaitement incapable de reconstruire pour une raison simple ; Il n’en a pas envie. Il n’a pas envie d’être Slavimir. Il n’a pas envie d’être son père. Il n’a pas envie qu’on le serve. Il n’a pas envie qu’on le clôture dans une bureau, dans une voiture, pour finir en taule. C’est d’ailleurs pour cela qu’il n’arrive pas à rester discret dans cette ville, et qu’il s’attire des emmerdes ; Shura ne tient pas suffisamment en place pour ça. On est jamais mieux servi que par soi-même, n’est-ce pas ? Là n’est pas le sujet, l’accolade le coupe dans ses pensées, et permet de faire descendre le stress d’un cran. Il n’allait pas cracher dessus, cela lui avait manqué. Le russe avait eu néanmoins un sursaut de crainte, un vestige d’une mésaventure qui persiste à le rendre très tatillon dès qu’il s’agit de le toucher. Mais il se rattrape très vite, passant ses bras autour de ses épaules, perdant l’une de ses mains dans la tignasse plus courte que la sienne avec un léger sourire. “Eh bah alors, je t’ai manqué à ce point...”. Une tonalité douce malgré une voix usée par l’alcool et le tabac de la veille. Shura ne peut pas la repousser, pas elle. Il aurait sûrement préféré qu’elle reste loin de toute cette merde. Cependant, il n’arrive pas à regretter de lui avoir balancer cette couverture au visage. Parce que c’est sûrement la seule bonne action qu’il ait pu faire dans sa jeunesse, et qui prouve que malgré tout le formatage qu’il ait subi, on ne peut pas lutter contre l’humanité.

Il allait avoir trois tonnes cinq de question avec de nouveau cette petite-sœur dans les pattes, c’est clair. C’est pour ça que Shura râlait d’ailleurs, parce qu’il sentait venir le stalke intense sans être capable de lui répondre. Le russe peste plus ou moins silencieusement en la voyant tripoter à ses cheveux, bien que ça ne soit pas suffisant pour la décourager. De la compagnie, hm ? Le souvenir d’Egerton lui traverse l’esprit car, à son plus grand damne, c’est la seule qu’il est jamais eu jusqu’ici. Vali pourrait compter dans le lot, mais avec ce qui va fuiter, pas sûr que ce gosse le regarde encore comme un ami, un père. “J’te dirais bien oui, mais ça ne m’a pas vraiment réussi jusqu’ici. Enfin, tant que tu me ramènes pas de gosses.” Un rire nerveux, un sourire taquin, il savait qu’elle était baby-sitter. C’est pour cette raison, et cette unique raison ! Qu’il lui avait fait ce commentaire. Sait-on jamais, si des fois, il lui viendrait l’idée de faire un coup de zèle. Des gosses, il y en a eu ici, oui. Son appartement était devenu un véritable moulin. Mais dès lors que les gens à qui il s’adresse avait quinze ans de moins que lui, il les considérait comme tel. La liste non-exhaustive : Janet, Samuel, Vali, Lucy, etc... Même ce connard de Chester qui avait seulement dix ans d’écart était considéré comme un gosse vu son comportement insupportablement particulier. Cependant, il était présent lorsqu’ils se sont pointés chez-lui, et il n’avait pas de crainte particulière puisqu’il était là pour surveiller. Katarina ne pouvait pas lui coller des mômes tenant à peine dans sur leurs pattes dans un appartement où des armes, des balles et des barrettes de shit traînaient dans tous les coins. Où alors, Shura est plus responsable que la demoiselle, et il y a de quoi s’inquiéter dans ces cas-là. Cette simple pensait le fit ricaner. Ce ricanement mauvais qui n’avait aucun fond de méchanceté dont seul lui avait le secret.

L’ainé s’accoude sur le pourtour de sa porte, commençant à expliquer gentiment (plus gentiment qu’il ne pourrait le faire avec le commun des mortels) que la place était très limitée ici, mais ce connard de chat l’avait interrompu. Quel gros bâtard. Elle est encore sur le seuil de la porte, et ils sont déjà en train de se battre. Super. Kochtcheï roulait des yeux vers le plafond pendant qu’un brouhaha entre feulement et insulte se met en place. Allait-il intervenir ? Non. C’était leurs histoires, pas les siennes. Le persan gris s’accrochait le bougre, il n’avait pas froid aux yeux. En même temps, il arrivait à mettre Vlasi a l’état de carpette confortable, ce n’est pas Katarina qui allait l’effrayé. Le temps qu’ils règlent tous deux cette histoire, le russe s’était enfoncé dans son appartement, laissant le champ libre à la demoiselle pour rentrer quand elle aura fini de se battre avec le chat. Il pourrait l’aider cela dit, mais comme elle le pense si bien, il affectionne bien trop Sans pour lui foutre un coup de latte. Alors, il sait comment faire. Belzébuth avait retrouvé le plancher des vaches, la queue remuant nerveusement de droite à gauche. Il était prêt à lui ressauter dessus, le bougre. Seulement, le doux tintement du sac de croquette avait eu raison de Sans qui rapplique ventre à terre vers Shura. Les animaux, c’est tous les mêmes de toute façon : promettez leur de la bouffe, et ils sont à vos pieds. “T’es vraiment un abruti... Non mais cherches pas, il est juste affreusement con.” Et pour soutenir ses propos, il repose ledit sachet après lui avoir mit trois-quatre croquette pour ne pas l’avoir fait rappliquer pour rien.
Sans occupé avec la sainte nourriture, Shura inspecte l’épaule d’un coup d’oeil, les mains dans les poches tandis qu’il revient aux côtés de Katarina. “Ah elle, c’est une longue histoire..” Pas si longue que ça à vrai dire, mais il espérait que ça passe comme excuse pour se désister sur les explications à fournir. Non ? Ça ne suffit pas ? Oh merde. Bon, et bien, allons-y. Shura amène une main derrière son crâne pour se frictionner le crâne, le temps de faire un tri rapide sur ce qu’il ne devait pas dire pour lâcher une bombe sur Egerton. Ça serait con de le tuer après avoir trouver un terrain d’entente, non ? .. Pas tant que ça en faites, mais bon. Peut-être que cet abruti a su titiller le peu de sentiment du moscovite.

“On me l’a offerte. J’vais souvent à l’animalerie pour l’autre abrutit, et j’suis passé devant plusieurs fois. En faites, c’était même mon débarras à sourie crevée que Sans me ramène de temps en temps. Je l’aimais bien, et j’ai eu le malheur de souffler le mot à un type. Du coup, il me l’a acheté, et il me l’a fait livré ici.” Un soupir en guise de conclusion, ce boulet de doc l’avait bien trollé sur ce coup-là. “Je la gardes chez-moi depuis, j’ai pas envie de la tuer juste parce que j’suis pas à l’aise avec l’idée qu’elle me morde. En plus, j’ai lu que les Boa, c’était pas vénéneux.” Du moins, il l’espérait. Parce que ça reste la fiche Wikipédia du Boa Imperator Constrictor, donc probablement une bande de newbie qui n’y connaisse rien. D’ailleurs, si cela est faussé, il vaut mieux pas que Shura l’apprenne. “Bon, on va les chercher tes cartons, où tu veux continuer de dévisager la mémère ?” Nagini n’est pas un exemple de violence, loin de là même. Elle est un peu conne, pataud, et elle passe beaucoup de temps à dormir. En soit, ce n’est pas vraiment le plus danger de cet appartement donc.

C’est sa façon d’être, et de témoigner son affection. C’est particulier comme méthode, on peut le concevoir, mais c’est aussi une façon de protéger et de se protéger en permanence. Ce n’est pas dans sa nature d’être doux, ou même tendre avec les gens. Alors, les mettre à l’écart, il les abrite de lui-même et de son comportement dangereux pour sa personne comme pour celle des autres. Une étreinte, une exception, avec une minutie masquée dans quelques grognements de gêne. Heureusement qu’il n’y avait qu’eux-deux, car il ne voulait pas avoir de justificatif à fournir vis-à-vis de ce geste qu’il venait de faire. La solitude lui convient très bien, certes. Shura adore s’emmitoufler dedans, de ne voir personne de ses journées si ce n’est que ses animaux de compagnies. Encore que, cela n’est pas vraiment valable avec Nagini, puisqu’il évite de croiser son regard. Cependant, il ne peut pas renier le fait que voir un visage connu, familier, dans tout ce bordel irlandais, ça ne peut faire que du bien. Il y a quelque chose de réconfortant pour cette nostalgie qu’il tente tant bien que mal d’enfouir. Le garçon a changé, mais pas en bien. Il n’a pas grandi comme il le faudrait, il est resté coincé en eaux troubles, cherchant désespérément à se racheter une conduite alors qu’il est toujours aussi bon pour tout ce qui est mauvais. Toujours, tu le sais bien. Oui, et il ne sait pas si c’est une bonne ou mauvaise chose d’ailleurs.
Shura se perd dans ses songes, détachant la demoiselle de son étreinte pour ravaler autant que possible tout ce qu’il a envie de lui raconter. S’il y a bien une seule personne sur cette terre avec qui il n’aurait aucun mal à parler, c’est bien elle. Sauf que, il y a un paramètre qui l’en empêche : la honte. C’est bien pire que d’enfiler les sticks toute la journée, bien pire que de se soûler, bien pire que de passer son temps à dormir sans jamais être sûr à cent pour cent de pouvoir se réveiller. Il n’y avait rien à faire, ça ne peut pas sortir de sa bouche. Et puis, c’était bien trop compliqué. Trop fier pour avouer qu’il éprouve la peur, les angoisses, la crainte d’ouvrir la porte, c’est dans ces moments qu’il regrette que Vlasi Bäckähäst se soit endormit sans jamais être réveillé.

Oh, il n’est pas mort. Juste profondément dans le coma, fatigué par toute cette merde.
Une petite blague glissée, Shura ne vacille pas à la répartie de Katarina, haussant simplement les épaules. Au moins, ça prouve qu’elle a compris pourquoi il ne voulait pas de môme sous son toit. C’est un coup à avoir les parents scandalisés au bas de sa porte. Et potentiellement des dérapages qui pourraient agrandir le nombre d’orphelin en ville si jamais ça dérape un peu trop. «Super, pas de cris insupportables, et encore moins des sales gosses qui courent partout.» C’était un doux mélange d’honnêteté et de sarcasme tandis que son chat avait décidé de s’attaquer -gratuitement- à sa confrère moscovite. Pff, que faire, franchement ? Les deux n’étaient pas défendables, parce qu’en matière de favoritisme, ils étaient exéco. Alors, Shura pouvait juste les séparer dans un premier temps, et espérer ne pas avoir à recommencer plus tard dans la journée. «Possible. Au moins, ça a le mérite de ne pas le rendre trop chiant pour ce qui est de tenir compagnie.» Un haussement d’épaule, ce n’est plus une nouvelle : les chats, ce n’était pas spécialement des exemples d’intellectes, mais le russe avait une attache particulière pour celui-ci. Ça faisait un petit moment qu’ils créchaient ensemble, et faut avouer que ses ronronnements sont une véritable therapie pour pouvoir s’endormir sans soucis.

Jusqu’au moment où, avec la finesse d’un pachyderme en pleine course, il faut que le sujet qui fâche soit aborder. Plus ou moins subtilement d’ailleurs. Parce que très sincèrement, vu ce qu’il venait de balancer, ça n’allait pas aider pour l’étouffer. En plus, ce n’était même pas un mensonge. C’était juste une .... vérité très vaguement survolée. C'est ta nouvelle façon d'appeler tes amis, ç- «Ce n’est pas mon ami !» Lâcha-t-il brusquement, n’écoutant même pas la fin de la phrase. Shura se braque immédiatement, sortant les crocs pour se défendre. Réaction typique d’un homme qui a peur, ou qui cherche à protéger une vérité blessante. Ses pas s’emboitent, et cette tête de mule n’écoute même pas les piques, préférant se concentrer sur la réponse qui l’intéresse. Autant dire que sur ce coup-là, il n’y a pas eu de feignant pour descendre chercher ces foutues cartons. C’est presque s’il se mettait à courir, Sans observant la scène avec ses grands yeux ronds. Si ce chat était capable d’exprimer quelque chose, il soupirait sûrement, ou bien chercherait à faire comprendre que c’est on-ne-peut-plus-compliqué. Au lieu de ça, le persan gris s’étire, et il retourne se coucher sur le canapé en attendant que son maître revienne lui prêter ses genoux.

Basil, un ami ... Et puis quoi encore ?!
Ses poings le démangent, prêt à imploser. Mais au lieu de taper bêtement dans le mur, il préfère s’allumer une clope magique, ce qui le rends pistable d’un couloir à un autre. Et ce, même s’il marche rapidement. Un besoin de faire des pas, pour ne pas exploser sous risque de déballer tout ce qui serait susceptible de raviver cette impression de déchirure, cet état de malaise et de frustration. Shura descend les escaliers en se frottant le cou. De toute façon, l’ascenceur est pourri ici, il irait pas s’y aventurer. Parait que plus d’un a fini coincé dedans. Pas besoin d’attendre Katarina, il connait sa bagnole. Et quand bien même elle serait fermée, il connait aussi la façon de l’ouvrir de force. Ce n’était pas son truc de dévaliser les voitures, mais il s’y est mit parce que ça rend vachement service quand même. En plus d’être facile à faire quand il s’agit de dépanner. Oui, Shura a déjà volé des voitures, il conduit même sans permis tout type de véhicule, autre chose ?
Bien sûr, Madame a fermé. Bon, tant pis. Le russe fouille dans ses poches, jusqu’à trouver son jeu de clé. Tient, il était dans cette poche ce sachet. Y a rien là-dedans. Pas grave, il va bien lui trouver une utilité. Il bidouille pour ouvrir le coffre, puisque c’est ce compartiment qui l’intéresse, et au bout de quelques tours de crochetage, la porte s’ouvre. Tadaaa~. Les serrures, ça sert à rien avec Kochtcheï de toute manière.

Quelle drôle de réplique, tout de même. Lui qui était père entre les deux, était-il vraiment si incompétent qu’il le prétendait ? Du peu qu’il ait pu échanger avec Lucy, elle l’aimait bien. Elle ne le trouvait pas mauvais au sens propre, et elle s’intéressait à sa vision des choses. Shura n’avait pas changé, encore moins Vlasi. Il avait seulement mit sur mute cette violence qui l’anime pour discuter calmement autour d’un café, parler de sa mère, de ce qu’il se souvient d’elle et d’aller au planétarium avec elle. Elle a vingt ans, c’est une violente claque tout de même. Lorsque son regard avait croisé la gourmette qu’elle avait autour de son poignet, cela faisait vingt ans qu’il ne l’avait pas revu. Qu’il n’avait pas été présent, qu’il l’avait abandonné inconsciemment tout comme il avait abandonné tout ce dont à quoi il tenait à Voronej. Pour poursuivre une chimère.

－Rien qu'un biberon de vodka ne peut régler, non?
«La vodka règle tout.» Il n’y avait pas à tortiller sur le sujet.

Quoi que. C’était sans compter sur son imprévisibilité et son tempérament explosif qui venaient de gâcher le calme et le bon enfant de leur retrouvaille. Un ami... Non. Impossible. Ou bien, cela relève surtout d’une envie de ne pas l’accepter. Ses nerfs explosent sans prévenir, et le détonateur avait été cette petite plaisanterie qui n’avait rien de bien méchante en soit. Seulement, il y avait tout un lot de circonstence accablante, de souvenir et de trouble derrière. Un dégout, autant pour ce qui c’était passé que pour ce qui se passera à l’avenir. Il avait été faible, démuni, sa fierté réduite en pièce. En aucun cas, il ne pourra considérer l’auteur de ce cadeau comme un ami. Pas tout de suite du moins, car les blessures demeurent encore. Elles sont vivifiées à chaque fois que ses souvenirs dans cette cave lui reviennent en tête, et qu’il essaye tant bien que mal de les remettre sur le compte d’un affreux cauchemard. Shura s’était braqué quasi-aussitôt, laissant derrière lui cette vieille amie, cette soeur d’arme sans se rendre compte de l’intensité de ce coup de colère.
Elle ne pouvait pas comprendre. Pas s’il gardait le silence à ce sujet. Un tabou frustrant, où l’envie de lui dire, de le dire à quelqu’un, le tiraille et la honte qui l’en empêche. Que pensera-t-elle de lui s’il lui dit tout. S’il lui explique qu’il a troqué ce corps usé contre sa liberté, se laissant à contrecoeur à cet ami-ennemi d’en faire ce qu’il voulait pour calmer sa colère. Elle rira de lui, ou bien elle s’énervera sur le fait qu’il y a des petites lignes sur le bas de la page, petites subtilitées du contrat qu’il a signé.

La pire entente qui soit.
Alors, autant se défouler sur autre chose. Autant chercher à occuper ses mains plutôt que de frapper sur tout ce qui bouge pour évacuer à son tour cette rage sourde de n’avoir été qu’un bon à rien. De n’être qu’une poupée de chiffon, un jouet, un cobaye. Même Vlasi qui a fait bien des horreurs n’a jamais été aussi immoral. Car, dans un assassinat, il y a une part d’honneur. Les hommes méritent la mort dès lors qu’ils se révèlent être des traitres. Il n’y a rien de pire que de trahir la confiance, ou bien d’user de son pouvoir pour démunir les autres. Shura ouvre la voiture, fouille et dévisage tous ces cartons jusqu’à poser les yeux sur une drôle de valise. Il prend le temps d’y réfléchir, préférant rapprocher les cartons de vinyle pour faciliter l’empilement, puis il finit par craquer car un vague reflet métallique parvient à ses yeux. En soit, que Katarina possède une arme, cela ne le choque pas. Il se promène bien avec son vieux révolver dans le dos, et planque un fusil à pompe dans son appartement. Non, je ne vous dirais pas où il se trouve. Les yeux curieux pourraient avoir la bonne idée d’aller le chercher, au même titre que ses pieds de beuh et ses liasses de billet. Mais dès lors qu’il approche sa main, qu’il commence à ouvrir, les fesses de sa camarade se posent sur le coffre, et Shura est coupé dans son élan, contraint de reculer vivement en arrière pour ne pas y laisser ses doigts.

La revoilà avec ses questions, et des comptes à rendre. L’aîné inspire un bon coup en penchant légèrement sa tête sur le côté, contrarié qu’elle insiste. Cependant, la rage s’étouffe, et cela est moindre que quelques minutes plus tôt. C'était quoi, ça? Tu m'expliques? Il soupire, dévisageant Katarina avec un mélange de résignation, et de prudence. Après tout, la question reste la même : comment allait-il amené ça sur le tapis avec subtilité ? «C’est compliqué. Disons que je peux tout sauf le considérer comme un ami. J’ai payé cher ma curiosité, et j’me suis jamais autant sentit dépouillé à ce point. J’peux pas y croire. J’veux pas y croire. J’ai fais une énorme connerie, et j-... J’ai... J’veux le zapper, mais j’y arrive pas.» C’est une connerie. Il n’y a pas d’autre mot. Seulement, il est difficile pour Kochtcheï de l’admettre. Tout comme il est difficile de se dire qu’il a réellement toute la responsabilité dans cette histoire. Il n’arrive pas à saisir ce qu’il a fait de mal pour avoir un tel contrecoup derrière. D’un geste vif, il n’en dit pas plus et il préfère se mettre à l’oeuvre et monter ces cartons gavés dans son appartement. Défonçant la porte à coup de pied, il ne fallu pas longtemps pour entendre Sans miauler de plus belle parce que le malheureux se trouvait derrière. Et que son maître indigne venait de lui coller la porte en pleine gueule. «Oh merde... Mais t’as rien à foutre derrière pour commencer !» Mauvaise foi pure et dure cette fois-ci, c’était tellement plus facile avec Sans.
Shura n’était pas son esclave. Il était logé et nourri, ce cateux. Du coup, il méritait bien de lui gueuler dessus un peu de temps en temps. Ne sachant où poser ça, il avait choisi de foutre ça sur le plan de travail de la cuisine, en attendant de trouver un meilleur endroit. «Et toi, t’as pas des explications à me fournir ?» Sous-entendu qui en dit long, à commencer par le fait qu’il avait des doutes vis-à-vis de cette fermeture de coffre brutale. Il en a vu, des cachottiers, et ce genre de réaction ne pouvait qu'alerter sa méfiance et l'envahir de suspicion. Malgré le fait qu’il soit adepte des coups tordus, il n’est pas encore tout à fait con. Ou alors, Shura fait semblant à la perfection.