Pop's ou l'art de la vengeance ~

nom Spencerprenom Poppy âge 24ans lieu et date de naissance Bray le 15 Avril orientation sexuelle Aromantique statut marital Célibataire metier/etudes Étudiante situation financiere C'est pas la joie organisation ? Non ft Natalia Dyer (c)unicorn

Vous savez qui est Poppy. A l'université c'est la fille discrète mais sympa. Elle va vous sourire si vous croisez son regard, vous prêter ses notes au besoin, posera les questions aux profs, celles que personnes ne pose parce que flemme... Bref c'est la fille sympa, qu'on aime bien avoir dans sa classe parce qu'elle est pas trop envahissante et... et justement. C'est quoi son nom ? En dehors de "la fille sympa" elle est jamais venu boire des verres après les cours et on sait pas vraiment quel est son histoire. Et ça l'arrange bien Poppy. Parce que comme ça elle peut rester à la bibliothèque ou dans la boutique de son grand père à l'aider. Personne ne compte sur elle, à part peut être son grand père justement, et elle, elle ne compte sur personne... Ou presque.
Parce que la "fille sympa" a une toute autre casquette. Si elle met de la distance avec les gens c'est parcqu'elle a une cicatrice qui ne s'est jamais refermée. Des fois ça lui arrive même de se réveiller en pleine nuit après avoir revu en songe des moments de son passé. Mais heureusement pour elle, cette fois elle peut compter sur une nouvelle carte.

« Ferme les yeux ! » avec une concentration beaucoup trop impressionnante pour son jeune âge, la petite Poppy, 4 ans, ferma les yeux comme si sa vie en dépendait. Un sourire se dessina sur son visage. « Allez ouvre. »  Wooow ! Devant elle se tenait un merveilleux petit manège tournant et tournant au son d’une musique douce. Des lumières sortaient du chapiteau qui le recouvrait, des lumières bleu, rose, jaune, verte.... « C’est magique ! » dit elle d’une petite voix coupée par la stupéfaction. Son grand père rigola. « C’est ça, c’est magique. » Il lui tapota la tête de sa grosse main. Poppy aime les mains de son grand père. Des grosses mains toujours chaudes qui sont à la fois dur et douce. Sculpteur de métier il a travaillé le bois toute sa vie et lorsqu’il avait apprit qu’il allait avoir une petite fille, il s’était spécialisé dans les jouets.
De ses petites main, Poppy attrapa doucement le manège et fronça les sourcils, « est ce qu’il y a des fées à l’intérieur papi ? » son grand père rigola de nouveau « C’est bien trop petit Popette. » puis, voyant son visage déçu il s’approcha d’elle et chuchota « par contre il y a bien de la poussière de fée » et il lui fit un clin d’œil. - Et pendant 10 ans, Poppy cru que les paillettes étaient de la poussière de fées. - « hiiii ! Papa ! Papa ! » elle couru dans la cuisine ou son père préparait le dîner « Je veux être une fée plus tard ! Et avoir un manège ! » son père eu un sourire triste sur les lèvres et secoua la tête. « Arrête de croire les histoires de papi Poppy. Ce sont des contes. » « des contes... » Aussi longtemps qu’elle se souvient, le père de Poppy ne lui avait jamais raconté d’histoire. Pas de princesses, pas de princes charmant, de lutins, de sorcière... non, il était pour dire la vérité et ne pas bercer d’illusion les enfants. Et Poppy aurait pu devenir une personne très rationnelle et très terre à terre si son Grand Père n’avait pas été là.

« Ils disent que si ma mère est morte c’est parce que je suis moche. » Olly fit les gros yeux. Depuis que sa petite fille était rentré à l’école il avait découvert que les enfants pouvaient être cruel et ça ne lui plaisait pas du tout. « Ce sont des bêtises. » Poppy était assise dans la cuisine, par terre, elle avait tellement pleuré que ses cheveux ébouriffés lui collaient au visage. « Mais elle est morte. » Olly soupira et s’assit à son tour au sol. Il attrapa les mains de sa petite fille. « Je crois que tes camarades sont stupides. » les yeux écarquillés, la petite Poppy cessa de pleurer pour l’écouter. Son grand père était de nature plutôt calme et ne se fâchait jamais, ne disait jamais d’injures... « stupides comme si des trolls leur avaient mangé le cerveau ! » du haut de ses 8 ans, la jeune Poppy poussa un petit cri d'exclamation. « D'ailleurs je te conseil de pas trop t'approcher d'eux, tu risque sinon de te faire aussi manger le cerveau ! »
La discussion se termina en guerre de chatouille et le lendemain, Poppy fit tout son possible pour éviter les enfants sans cerveau.

« Qu'ont t'ils dit cette fois ? » Olly tendit un mouchoir à Poppy. « Rien... » « Popette... Tu pleure pour rien du coup ? » L'adolescente croisa les bras et enfonça son nez dans son écharpe. « C'est... lui... » « Ah. » encore un garçon dont le cerveau a été mangé par un troll, songea Olly qui n'avait jamais trop aimé le "petit copain" de sa petite fille. Il fit un pas pour la prendre dans ses bras mais elle eu un mouvement de recul. Olly leva un sourcils... Sa petite fille avait bien grandit, bien changé... Il ne l'avait pratiquement pas vu grandir. « Je suis désolée... » et elle se mit à pleurer encore plus, tremblant de tout ses membres. Son grand père eu du mal à la consoler et à lui tirer les vers du nez... Peut être n'aurait-il pas dû... Ou peut être que si. Il fini par l'envoyer prendre un bain chaud et se rua au grenier.
Lorsque Poppy retourna dans sa chambre, emmitouflé dans son peignoir, elle découvrit un étrange grimoire sur son lit.